Fue «al cabo de un rato», como ella decía, pues cuando el carruaje pasó por las puertas del parque aún quedaban dos millas de avenida por recorrer y los árboles (que casi se juntaban en lo alto) hacían que pareciera que iban conduciendo a través de una larga y oscura bóveda.
Salieron del porche cubierto a un espacio despejado y se detuvieron ante una casa inmensamente larga pero de construcción baja que parecía extenderse en torno a un patio de piedra. Al principio, Mary pensó que no había luces en absoluto en las ventanas, pero al bajar del carruaje vio que una habitación en una esquina del piso superior desprendía un brillo tenue.
La puerta de entrada era enorme, hecha de paneles de roble macizos y de formas extrañas, tachonada de grandes clavos de hierro y reforzada con grandes barras de hierro.
Se abría a un salón inmenso, que estaba tan penumbrosamente iluminado que las caras de los retratos en las paredes y las figuras en las armaduras hacían que Mary sintiera que no quería mirarlas.
Mientras estaba de pie sobre el suelo de piedra, parecía una pequeña, extraña y diminuta figura negra, y se sentía tan pequeña, perdida y extraña como parecía.
Un anciano pulcro y delgado estaba de pie cerca del criado que les abrió la puerta.
—Llévela a su habitación —dijo con voz ronca—. Él no quiere verla. Mañana por la mañana se marcha a Londres.
—Muy bien, señor Pitcher —respondió la señora Medlock—. Con tal de saber qué se espera de mí, puedo arreglármelas.
—Lo que se espera de usted, señora Medlock —dijo el señor Pitcher—, es que se asegure de que no lo molesten y de que no vea lo que no quiere ver.