Eso hizo que la señora Medlock soltara una risa corta.
—¡Eh! —dijo—, pero si eres como una vieja. ¿Es que no te importa?
“No importa”, dijo Mary, “si me importa o no”.
—En eso tiene toda la razón —dijo la señora Medlock—. No la hay. Para qué la van a tener en Misselthwaite Manor no lo sé, a no ser porque es lo más fácil. Él no se va a molestar en ocuparse de usted, eso es más que seguro. Jamás se molesta por nadie.
Se detuvo como si acabara de acordarse de algo a tiempo.
«Tiene la espalda torcida», dijo. «Eso lo torció a él también. Era un joven amargado y no sacó ningún provecho de todo su dinero y su gran propiedad hasta que se casó».
Los ojos de Mary se volvieron hacia ella a pesar de su intención de no parecer interesada. Nunca había pensado en la posibilidad de que el jorobado estuviera casado y aquello le causó cierta sorpresa.
La señora Medlock lo vio y, como era una mujer parlanchina, continuó con más interés. Al fin y al cabo, era una manera de pasar el rato.
“Era una muchacha dulce y bonita, y él habría recorrido el mundo entero solo para conseguirle una brizna de hierba que ella deseara. Nadie pensó que ella se casaría con él, pero lo hizo, y la gente decía que se casó con él por su dinero. Pero no fue así—no fue así”, afirmó con rotundidad. “Cuando ella murió—”
Mary dio un pequeño brinco involuntario.
—¡Oh!, ¡murió! —exclamó, sin ninguna intención. Acababa de recordar un cuento de hadas francés que había leído alguna vez llamado «Riquet a la cresta». Trataba sobre un pobre jorobado y una