—Pensé que no te gustaba el aire fresco —dijo él.
—Yo no tengo miedo cuando estoy solo —respondió el rajá—, pero mi primo va a salir conmigo.
—¿Y la enfermera, por supuesto? —sugirió el doctor Craven.
«No, no quiero a la enfermera», tan magníficamente que Mary no pudo evitar recordar cómo se había visto el joven Príncipe nativo con sus diamantes, esmeraldas y perlas pegados por todo el cuerpo y los grandes rubíes en la pequeña mano morena que había agitado para ordenar a sus sirvientes que se acercaran con reverencias y recibieran sus órdenes.
«Mi prima sabe cómo cuidarme. Siempre estoy mejor cuando ella está conmigo. Ella hizo que me sintiera mejor anoche. Un chico muy fuerte que conozco empujará mi carrito».
El Dr. Craven se sintió bastante alarmado. Si este cansado y histérico muchacho llegaba a recuperarse por casualidad, él mismo perdería toda posibilidad de heredar Misselthwaite; pero no era un hombre sin escrúpulos, aunque sí débil, y no tenía la intención de dejarlo correr un peligro real.
“Debe de ser un muchacho fuerte y un muchacho formal”, dijo. “Y debo saber algo sobre él. ¿Quién es? ¿Cómo se llama?”.
—Es Dickon —intervino Mary de repente. Sintió de algún modo que todo el mundo que conocía el páramo tenía que conocer a Dickon. Y no se equivocaba. Al instante vio cómo el rostro serio del doctor Craven se relajaba en una sonrisa de alivio.
—Oh, Dickon —dijo—. Si es Dickon, estarás bastante a salvo. Es fuerte como un poni del páramo, Dickon.
“Y es de fiar”, dijo Mary. “Es el muchacho más de fiar de Yorkshire”.