Y así estaban a salvo.
“Fue la Magia la que envió al petirrojo”, le dijo Mary en secreto a Dickon más tarde. “Sé que fue la Magia”.
Pues tanto ella como Dickon habían temido que Colin preguntara algo sobre el árbol cuya rama se había partido diez años atrás, y lo habían hablado juntos y Dickon se había quedado de pie rascándose la cabeza con aire preocupado.
—Tenemos que parecer como si no fuera diferente de los otros árboles —había dicho—. Jamás podríamos decirle cómo se rompió, pobre muchacho. Si dice algo al respecto, tenemos... tenemos que intentar poner cara alegre.
—Sí, eso debemos —había respondido María.
Pero ella no había sentido que tuviera un aspecto alegre cuando contempló el árbol. Se preguntó y se preguntó en aquellos pocos momentos si había alguna realidad en esa otra cosa que Dickon había dicho. Él había seguido frotándose el cabello rojo herrumbroso de un modo desconcertado, pero una linda expresión de consuelo había empezado a crecer en sus ojos azules.
—La señora Craven era una joven muy hermosa —continuó, con bastante vacilación—. Y mi madre piensa que tal vez anda por Misselthwaite muchas veces cuidando al amo Colin, igual que hacen todas las madres cuando las sacan de este mundo. Tienen que volver, ya ves. A lo mejor ha estado en el jardín y a lo mejor fue ella quien nos puso a trabajar y nos dijo que lo trajéramos aquí.
Mary había pensado que se refería a algo relacionado con la Magia. Ella creía firmemente en la Magia. En secreto, estaba convencida de que Dickon obraba Magia, por supuesto Magia buena, sobre todo lo que lo rodeaba, y que por eso la