Le había estado hablando en dialecto de Yorkshire a Colin y se había olvidado de sí misma.
—¿Te ha enseñado eso Dickon? —preguntó el Dr. Craven, soltando una carcajada.
—Lo estoy aprendiendo como si fuera francés —dijo Mary con bastante frialdad—. Es como un dialecto nativo en la India. Gente muy inteligente intenta aprenderlos. Me gusta y a Colin también.
—Vaya, vaya —dijo—. Si te divierte, tal vez no te haga ningún daño. ¿Te tomaste el bromuro anoche, Colin?
—No —respondió Colin—. Al principio no quería aceptarlo y, después de que Mary me calmó, me habló hasta que me dormí —con voz baja— sobre la primavera que entra sigilosa en un jardín.
“Eso suena tranquilizador”, dijo el doctor Craven, más perplejo que nunca y mirando de reojo a la señora Mary, que estaba sentada en su taburete mirando en silencio la alfombra. “Evidentemente estás mejor, pero debes recordar—”
“No quiero recordar”, interrumpió el Rajá, apareciendo de nuevo. “Cuando me acuesto a solas y recuerdo, empiezo a sentir dolores por todas partes y pienso en cosas que hacen que empiece a gritar porque las odio tanto. Si hubiera un médico en alguna parte que pudiera hacerte olvidar que estás enfermo en lugar de recordártelo, lo haría traer aquí”. Y agitó una mano delgada que en realidad debería haber estado cubierta de anillos con sellos reales hechos de rubíes. “Es porque mi prima me hace olvidar que hace que mejore”.
El Dr. Craven nunca había hecho una visita tan corta después de un «berrinche»; por lo general, se veía obligado a quedarse muchísimo tiempo y a hacer una gran cantidad de cosas. Esta tarde no dio ninguna