furiosa cruzó el rostro del muchacho.
“Mi madre murió cuando yo nací y le resulta penoso mirarme. Cree que no lo sé, pero he oído a la gente hablar. Casi me odia”.
—Él odia el jardín porque ella murió —dijo Mary medio hablando para sus adentros.
—¿Qué jardín? —preguntó el muchacho.
—¡Oh! solo... solo un jardín que le solía gustar —balbuceó Mary—. ¿Has estado aquí siempre?
—Casi siempre. A veces me han llevado a lugares junto al mar, pero no me quedo porque la gente se me queda mirando. Antes llevaba un armatoste de hierro para mantener la espalda recta, pero vino a verme un médico muy importante desde Londres y dijo que era una tontería. Les mandó que me lo quitasen y que me tuviesen al aire libre. Odio el aire libre y no quiero salir.