El grito en el pasillo

Al principio, cada día que pasaba para Mary Lennox era exactamente igual a los anteriores.

• Todas las mañanas se despertaba en su habitación de tapices y encontraba a Martha arrodillada en el hogar encendiendo el fuego;
• todas las mañanas desayunaba en el cuarto de los niños, que no tenía nada divertido;
• y después de cada desayuno se quedaba mirando por la ventana hacia el enorme páramo que parecía extenderse por todas partes y subir hasta el cielo, y tras contemplarlo un rato se daba cuenta de que si no salía tendría que quedarse adentro sin hacer nada, y por eso salía.

No sabía que esto era lo mejor que podría haber hecho, y tampoco sabía que, cuando empezaba a caminar rápido o incluso a correr por los senderos y por la avenida, estaba agitando su sangre lenta y haciéndose más fuerte al luchar contra el viento que bajaba del páramo.

Solo corría para entrar en calor, y odiaba el viento que se abalanzaba sobre su cara, bramaba y la retenía como si fuera un gigante invisible.

Pero las grandes bocanadas de aire fresco y agreste que soplaron sobre el brezo llenaron sus pulmones con algo que le hacía bien a todo su cuerpo delgado, le avivaron un color rojizo en las mejillas y le iluminaron los ojos apagados sin que ella se diera cuenta de nada.