He dragged out another weed and scowled at it. “That were as much as ten year’ ago.”
—¿Dónde está ahora? —preguntó Mary, muy interesada.
“El cielo”, respondió, y hundió profundamente la pala en la tierra, “según lo que dice el reverendo”.
—¿Qué pasó con las rosas? —preguntó Mary de nuevo, más interesada que nunca.
“Los habían dejado solos.”
Mary estaba empezando a entusiasmarse bastante.
—¿Murieron del todo? ¿Mueren del todo las rosas cuando se las abandona a su suerte? —se atrevió a preguntar.
“Bueno, me habían empezado a gustar, y a mí me gustaba ella, y a ella le gustaban —admitió Ben Weatherstaff a regañadientes.
“Una o dos veces al año iba y trabajaba en ellos un poco; los podaba y cavaba alrededor de las raíces. Se habían vuelto salvajes, pero estaban en tierra fértil, así que algunos sobrevivieron”.
—Cuando no tienen hojas y se ven grises, marrones y secos, ¿cómo se puede saber si están muertos o vivos? —preguntó Mary.
“Espera a que la primavera los alcance... espera a que el sol brille sobre la lluvia y la lluvia caiga sobre el sol y entonces lo averiguarás”.
—¿Cómo—cómo? —gritó Mary, olvidando tener cuidado.
“Mira a lo largo de las ramitas y las ramas y si ves un pedacito de bulto marrón que se hincha aquí y allá, obsérvalo después de la lluvia cálida y mira qué pasa”.