—¡Vaya por Dios! —dijo con voz tan suave como si estuviera diciendo algo totalmente distinto—. ¡Sabe cómo ganarse a uno, vaya que sí! ¡Es usted de otro mundo de lo lista que es!
Y se quedó sin moverse —casi sin contener la respiración— hasta que el petirrojo dio otro aleteo y se alejó volando. Luego se quedó mirando el mango de la pala como si hubiera Magia en él, y entonces empezó a cavar de nuevo y no dijo nada durante varios minutos.
Pero como de vez en cuando se le escapaba una sonrisa lenta, Mary no tenía miedo de hablar con él.
—¿Tienes un jardín propio? —preguntó ella.
“No. Soy soltero y me hospedo con Martin en la puerta”.
—Si tuvieras uno —dijo Mary—, ¿qué plantarías?
“Coles y papas y cebollas”.
“Pero si quisieras hacer un jardín de flores —insistió Mary—, ¿qué plantarías?”
“Bulbos y cosas que huelen bien—pero sobre todo rosas”.
El rostro de Mary se iluminó.
—¿Te gustan las rosas? —dijo ella.
Ben Weatherstaff arrancó una mala hierba y la arrojó a un lado antes de responder.
“Well, yes, I do. I was learned that by a young lady I was gardener to. She had a lot in a place she was fond of, an’ she loved ’em like they was children—or robins. I’ve seen her bend over an’ kiss ’em.”