—Son bulbos —respondió Martha—. Muchos de los *flores de primavera crecen de 'llos. Los más pequeñitos son campanillas de invierno y azafranes y los grandes son narcisos y junquillos y jonjolinos. El más grande de todos son los lirios y los lirios morados. ¡Ea! Que son bonitos. Dickon tiene un montón plantados en nuestro trocito de jardín.
—¿Dickon lo sabe todo sobre ellos? —preguntó Mary, mientras una nueva idea se apoderaba de ella.
«Nuestro Dickon puede hacer que crezca una flor en un camino de ladrillos. Mamá dice que solo le susurra cosas a la tierra para que salgan».
—¿Viven mucho tiempo los bulbiños? ¿Vivirían años y años si nadie los ayudara? —preguntó Mary con ansiedad.
—Son cosas que se ayudan a sí mismas —dijo Martha—. Por eso la gente pobre puede permitirse tenerlas. Si no las molestas, la mayoría trabajará bajo tierra durante toda la vida, se extenderán y tendrán hijitos.
Hay un lugar en los bosques del parque aquí donde hay campanillas de invierno por millares. Son el espectáculo más bonito de Yorkshire cuando llega la primavera. Nadie sabe cuándo se plantaron por primera vez.
—Ojalá la primavera estuviera aquí ya —dijo Mary—. Quiero ver todas las cosas que crecen en Inglaterra.
Había terminado de cenar y se había ido a su asiento favorito en la alfombra de la chimenea.
«Ojalá —ojalá tuviera una pala pequeña», dijo ella.
—¿Para qué querrás una pala? —preguntó Martha, riendo—. ¿Vas a ponerte a cavar? También tengo que decirle eso a mi madre.
Mary miró el fuego y reflexionó un poco. Debía tener cuidado si pretendía conservar su reino secreto. No estaba haciendo ningún daño,