Algo que le había oído susurrar a la señora Medlock con la enfermera le había dado la idea, y la había estado rumiando en secreto hasta que se le quedó firmemente grabada en la cabeza. La señora Medlock había dicho que la espalda de su padre había empezado a torcerse de ese modo cuando era niño. Nunca se lo había contado a nadie excepto a Mary, pero la mayoría de sus «pataletas», como las llamaban, surgían de su miedo histérico y oculto. A Mary le había dado lástima cuando se lo contó.
—Siempre empezaba a pensar en ello cuando estaba enfadado o cansado —se dijo a sí misma—. Y hoy ha estado enfadado. Tal vez —tal vez haya estado pensando en ello toda la tarde.
Se quedó quieta, mirando fijamente la alfombra y pensando.
«Dije que nunca volvería a ir —decidió dudar, frunciendo el ceño—, pero quizás, solo quizás, vaya a ver —si me quiere— por la mañana. Tal vez intente tirarme la almohada otra vez, pero... creo que iré».