viento bajaba del páramo en soplos suaves y profundos, impregnado de una extraña, silvestre, clara y aromática dulzura. Colin no dejaba de ensanchar su delgado pecho para inhalarlo, y sus grandes ojos parecían ser los que escuchaban—escuchaban, en lugar de sus oídos.
—Hay tantos sonidos de cantos, tarareos y llamadas —dijo—. ¿Cuál es ese aroma que traen las ráfagas de viento?
—Es tojo en el páramo lo que se está abriendo —contestó Dickon—. ¡Ea! Las abejas están con él de maravilla hoy.
No se dejaba ver ni una sola criatura humana por los senderos que tomaban. De hecho, todos los jardineros o ayudantes de jardinero habían desaparecido como por arte de magia.
Pero serpenteaban entre los arbustos y salían y rodeaban los estanques de las fuentes, siguiendo su ruta cuidadosamente planeada por el mero y misterioso placer de hacerlo.
Pero cuando por fin entraron en el Paseo Largo junto a los muros cubiertos de hiedra, la intensa sensación de una emoción inminente hizo que, por alguna razón curiosa que no habrían sabido explicar, comenzaran a hablar en susurros.
—Es aquí —susurró Mary—. Aquí es donde solía pasearme de arriba abajo y preguntarme y preguntarme.
—¿De verdad? —gritó Colin, y sus ojos empezaron a registrar la hiedra con impaciente curiosidad—. Pero no veo nada —susurró—. No hay ninguna puerta.
—Eso es lo que pensaba —dijo Mary.