—No —dijo Mary frunciendo el ceño—. Fruncía el ceño porque recordaba que su padre y su madre nunca le habían hablado de nada en particular. Desde luego, jamás le habían contado cosas.
—Hum —murmuró la señora Medlock, mirando fijamente su carita rara e indiferente. No dijo nada más durante unos momentos y luego volvió a hablar.
“Supongo que bien se te podría decir algo, para prepararte. Vas a un lugar extraño”.
Mary no dijo absolutamente nada, y la señora Medlock pareció bastante desconcertada por su aparente indiferencia, pero, tras tomar aire, continuó.
—No es que no sea una mansión enorme y grandiosa a su manera lúgubre, y el señor Craven se siente orgulloso de ella a su manera —y esa también es bastante lúgubre—. La casa tiene seiscientos años y está al borde del páramo, y tiene cerca de cien habitaciones, aunque la mayoría están cerradas y con llave. Y hay cuadros y muebles antiguos y finos y cosas que han estado allí por los siglos de los siglos, y hay un gran parque alrededor y jardines y árboles con ramas que arrastran por el suelo —algunos de ellos—.
Hizo una pausa y volvió a respirar. —Pero no hay nada más —concluyó de repente.
Mary había empezado a escuchar a pesar de sí misma. Todo aquello sonaba tan poco a India, y cualquier cosa nueva le atraía bastante. Pero no tenía intención de mostrarse interesada. Esa era una de sus desagradables y desdichadas maneras. Así que se quedó sentada sin moverse.
—Bueno —dijo la señora Medlock—. ¿Qué te parece?
—Nada —respondió ella—. No sé nada de esos lugares.