a mi madre le cuesta lo suyo conseguir gachas para todos. Se la pasan dando tumbos por el páramo y juegan allí todo el día, y mamá dice que el aire del páramo los engorda. Dice que cree que se comen la hierba igual que los ponis salvajes. Nuestro Dickon, tiene doce años y tiene un poni joven que llama
—¿De dónde lo ha sacado? —preguntó Mary.
“He found it on th’ moor with its mother when it was a little one an’ he began to make friends with it an’ give it bits o’ bread an’ pluck young grass for it. And it got to like him so it follows him about an’ it lets him get on its back. Dickon’s a kind lad an’ animals likes him.”
Mary nunca había tenido una mascota propia y siempre había pensado que le gustaría tener una.
Así que empezó a sentir un ligero interés por Dickon, y como antes nunca se había interesado por nadie que no fuera ella misma, aquello era el despertar de un sentimiento saludable.
Cuando entró en la habitación que habían acondicionado como cuarto para ella, descubrió que era bastante parecido al en el que había dormido. No era una habitación de niño, sino de persona mayor, con sombríos cuadros antiguos en las paredes y pesados sillones de roble viejo.
Una mesa en el centro estaba servida con un desayuno bueno y sustancioso. Pero ella siempre había tenido muy poco apetito, y miró con algo más que indiferencia el primer plato que Martha le puso delante.
—No lo quiero