—Siempre hacer lo que te da la gana es lo que te ha vuelto tan rara —continuó Mary, pensando en voz alta.
Colin volvió la cabeza, frunciendo el ceño.
—¿Soy queer? —exigió.
—Sí —respondió Mary—, mucho. Pero no hace falta que te pongas arisco —añadió con imparcialidad—, porque yo también soy rara, y Ben Weatherstaff también. Pero ya no soy tan rara como antes de empezar a tomarle cariño a la gente y antes de encontrar el jardín.
“No quiero ser queer”, dijo Colin. “No voy a serlo”, y volvió a fruncir el ceño con determinación.
Era un muchacho muy orgulloso. Se quedó pensando un rato y luego Mary vio cómo su hermosa sonrisa empezaba a dibujarse y cambiaba gradualmente todo su rostro.
—Dejaré de ser estrafalario —dijo—, si voy todos los días al jardín. Hay Magia ahí dentro —magia buena, ya sabes, Mary. Estoy seguro de que la hay.
—Yo también —dijo Mary.
—Aunque no sea Magia de verdad —dijo Colin—, podemos fingir que lo es. Hay algo ahí... ¡algo!
—Es magia —dijo Mary—, pero no negra. Es blanca como la nieve.
Siempre lo llamaron Magia y en verdad lo parecía en los meses que siguieron —los meses maravillosos— los meses radiantes— los asombrosos. ¡Oh! ¡Las cosas que sucedieron en aquel jardín! Si nunca habéis tenido un jardín, no podéis comprenderlo, y si habéis tenido un jardín sabréis que se necesitaría un libro entero para describir todo lo que