El sol brillaba dentro de los cuatro muros y el alto arco de cielo azul sobre este rincón concreto de Misselthwaite parecía aún más brillante y suave que sobre el páramo.
El petirrojo bajó de la copa de un árbol y dio botecitos o voló tras ella de un arbusto a otro. Pío bastante y tenía un aire muy atareado, como si le estuviera enseñando cosas.
Todo era extraños y silencioso, y parecía estar a cientos de millas de cualquier persona, pero de algún modo no se sentía sola en absoluto. Lo único que la inquietaba era el deseo de saber si todas las rosas estaban muertas, o si tal vez algunas habían sobrevivido y echarían hojas y capullos a medida que el tiempo templara.
No quería que fuese un jardín completamente muerto. Si fuese un jardín completamente vivo, ¡qué maravilloso sería, y qué millares de rosas crecerían por todas partes!
Su comba colgaba de su brazo cuando entró y, después de dar unas vueltas durante un rato, pensó que se pondría a saltar por todo el jardín, deteniéndose cuando quisiera mirar las cosas.
Parecía haber habido senderos de hierba aquí y allá, y en uno o dos rincones había alcobas de siempreverde con asientos de piedra o altas urnas de flores cubiertas de musgo en su interior.
Al acercarse al segundo de estos nichos, dejó de saltar a la cuerda. Antaño había habido un arriate de flores allí, y le pareció ver algo que sobresalía de la tierra negra: unas puntitas afiladas de color verde pálido. Recordó lo que había dicho Ben Weatherstaff y se arrodilló para mirarlas.
—Sí, son pequeñas cosas que crecen y podrían ser azafranes, campanillas de invierno o narcisos —susurró ella.
Se inclinó mucho hacia ellos y aspiró el fresco aroma de la tierra húmeda. Le gustó muchísimo.