—¡Eh! —dijo—, yo he besado a madre muchas veces así cuando venía del páramo después de un día de andar por ahí y ella estaba de pie en la puerta al sol, con un aspecto tan alegre y cómodo.
Corrieron de una parte del jardín a otra y encontraron tantas maravillas que se vieron obligados a recordarse a sí mismos que debían susurrar o hablar en voz baja.
Él le enseñó yemas de hojas hinchadas en ramas de rosas que habían parecido muertas. Le enseñó diez mil nuevos puntos verdes empujando a través de la tierra.
Acercaron sus ávidas narices jóvenes a la tierra y olfatearon su cálido aliento de primavera; cavaron y tiraron y rieron bajito con arrebato hasta que el cabello de la señora Mary estuvo tan revuelto como el de Dickon y sus mejillas casi tan rojas como amapolas como las suyas.
Había toda alegría en la tierra en el jardín secreto aquella mañana, y en medio de todas ellas llegó un deleite más deleitable que los demás, porque era más maravilloso.
Velozmente algo voló sobre el muro y se metió entre los árboles hacia un rincón de espeso follaje, un pequeño destello de pájaro pechirrojo con algo colgando del pico.
Dickon se quedó muy quieto y puso su mano sobre Mary casi como si de repente se hubieran descubierto riendo en una iglesia.
—No debemos movernos —susurró con un marcado acento de Yorkshire—. No debemos ni respirar. Ya sabía yo que andaba buscando pareja cuando lo vi la última vez. Es el petirrojo de Ben Weatherstaff. Está construyendo su nido. Se quedará aquí si no lo espantamos.
Se acomodaron suavemente sobre la hierba y se quedaron allí sin moverse.