El señor Craven le puso las manos en los dos hombros al muchacho y lo retuvo quieto. Sabía que no se atrevía ni a intentar hablar por un momento.
“Llévame al jardín, muchacho —dijo al fin—. Y cuéntamelo todo”.
Y así fue como lo hicieron entrar.
El lugar era un desierto de oro otoñal, de púrpura, de azul violeta y de escarlata flamígero, y por todas partes había gavillas de lirios tardíos agrupados —lirios que eran blancos o blancos y de color rubí—.
Recordaba bien cuando se habían plantado los primeros para que justo en esta estación del año revelaran sus tardías glorias.
Rosas tardías trepaban, pendían y formaban racimos, y la luz del sol, al intensificar el tono de los árboles amarillentos, hacía sentir a uno que se encontraba en un templo enramado de oro.
El reciéngrupo permaneció en silencio, tal como lo habían hecho los niños cuando entraron en su negrura. Miró a su alrededor, una y otra vez.
—Pensé que estaría muerto —dijo él.
—Mary pensó lo mismo al principio —dijo Colin—. Pero cobró vida.
Luego se sentaron bajo su árbol—todos menos Colin, que quiso quedarse de pie mientras contaba la historia.
Era la cosa más extraña que jamás había oído, pensó Archibald Craven, mientras se lo soltaba de golpe a la manera de un muchacho. Misterio y Magia y criaturas salvajes, la extraña reunión de medianoche—la llegada de la primavera—la pasión del orgullo herido que había puesto