Él se detuvo de repente y miró con curiosidad su rostro ansioso. “¿Por qué te importan tanto las rosas y eso, de repente?”, exigió saber.
La señorita Mary sintió que se le ponía la cara roja. Tenía casi miedo de responder.
—Yo—yo quiero jugar a que—a que tengo un jardín propio —tartamudeó—. Yo—no hay nada que hacer para mí. No tengo nada—ni a nadie.
—Bueno —dijo Ben Weatherstaff lentamente, mientras la observaba—, eso es verdad. No lo has hecho.
Lo dijo de un modo tan extraño que Mary se preguntó si en realidad le daba un poco de lástima.
Ella nunca se había tenido lástima a sí misma; solo se había sentido cansada y de mal humor, porque le disgustaban tanto la gente como las cosas.
Pero ahora el mundo parecía estar cambiando y volviéndose más agradable. Si nadie se enteraba del jardín secreto, disfrutaría siempre.
Se quedó con él diez o quince minutos más y le hizo tantas preguntas como osó.
Él respondió a todas ellas a su extraña manera gruñona y no pareció en verdad enfadado, ni cogió su pala y la dejó.
Dijo algo sobre las rosas justo cuando ella se iba y eso le recordó a las de las que él había dicho que era aficionado.
—¿Vas a ver a esas otras rosas ahora? —preguntó ella.
«No he ido este año. El reuma me ha dejado las articulaciones demasiado rígidas».