—¡Él puede hacerlo! ¡Él puede hacerlo! ¡Él puede hacerlo! ¡Él puede! —repetía atropelladamente para sí misma en un susurro, tan rápido como le era posible.
Hubo un breve y feroz forcejeo, las alfombras fueron arrojadas al suelo, Dickon sostuvo el brazo de Colin, las piernas delgadas quedaron al descubierto, los pies delgados pisaron la hierba. Colin estaba de pie, erguido—erguido—tan derecho como una flecha y luciendo extrañamente alto—con la cabeza hacia atrás y sus extraños ojos lanzando destellos.
—¡Mírame! —le gritó desafiante a Ben Weatherstaff—. ¡Mírame a mí, tú! ¡Mírame!
—¡Es tan derecho como yo! —exclamó Dickon—. ¡Es tan derecho como cualquier muchacho de Yorkshire!
Lo que hizo Ben Weatherstaff le pareció a Mary extrañísimo sin medida. Se ahogó, tragó saliva y de repente las lágrimas rodaron por sus mejillas arrugadas por la intemperie mientras juntaba de un golpe sus viejas manos.
—¡Eh! —exclamó—, ¡las mentiras que cuenta la gente! Estás tan flaco como un listón y tan blanco como un fantasma, pero no tienes ni un hueso saliente. Todavía llegarás a ser un hombre. ¡Dios te bendiga!
Dickon sostuvo con firmeza el brazo de Colin, pero el muchacho no había empezado a flaquear. Se mantuvo cada vez más derecho y miró a Ben Weatherstaff a los ojos.
—Soy tu amo —dijo—, cuando mi padre no está. Y tienes que obedecerme. Este es mi jardín. ¡No te atrevas a decir una sola palabra al respecto! Bájate de esa escalera y sal al Paseo Largo y la señorita Mary se reunirá contigo y te traerá aquí. Quiero hablar contigo. No te queríamos, pero ahora tendrás que estar en el secreto. ¡Date prisa!