El rostro cascarrabias y viejo de Ben Weatherstaff todavía estaba mojado por aquel extraño y repentino torrente de lágrimas. Parecía como si no pudiera apartar los ojos del delgado y estirado Colin que se mantenía en pie con la cabeza hacia atrás.
—¡Eh, muchacho! —susurró casi—. ¡Eh, mi muchacho! Y luego, acordándose de sí mismo, se tocó de pronto la gorra a la manera de los jardineros y dijo: —¡Sí, señor! ¡Sí, señor!—, y desapareció obedientemente al bajar por la escalera.