En primer lugar, como había empezado a gustarle estar con él, quería averiguar si era el tipo de chico al que se le podía confiar un secreto. No se parecía en nada a Dickon, pero era evidente que le entusiasmaba tanto la idea de un jardín del que nadie sabía nada que pensaba que tal vez se podía confiar en él. Pero no lo conocía desde hacía el tiempo suficiente como para estar segura. Lo segundo que quería averiguar era esto: si se podía confiar en él —si de verdad se podía—, ¿no sería posible llevarlo al jardín sin que nadie se enterara? El gran médico había dicho que necesitaba aire fresco y Colin había dicho que no le importaría el aire fresco en un jardín secreto. Tal vez si respiraba mucho aire fresco y conocía a Dickon y al petirrojo y veía crecer las cosas, dejaría de pensar tanto en morirse. Mary se había mirado al espejo a veces últimamente al darse cuenta de que parecía una criatura muy distinta a la niña que había visto cuando llegó de la India. Esta niña tenía mejor aspecto. Incluso Martha había notado un cambio en ella.
—El aire del páramo te ha sentado bien ya —había dicho ella—. No estás ni la mitad de amarilla ni la mitad de esmirriada. Hasta el pelo se te ha dejado de aplastar tan lacio en la cabeza. Tiene algo de vida y se te alborota un poco.
—Es como yo —dijo Mary—. Está creciendo más fuerte y más gordo. Estoy segura de que hay más.
—Bien que lo parece —dijo Martha, alborocándoselo un poco alrededor de la cara—. No estás ni la mitad de fea cuando lo llevas así y tienes un poco de rojo en las mejillas.
Si los jardines y el aire fresco habían sido buenos para ella, tal vez serían buenos para Colin. Pero entonces, si odiaba que la gente lo mirara, tal vez no le gustaría ver a Dickon.