Ben Weatherstaff empezó a sentirse calmado en una especie de ensueño bastante agradable. El zumbido de las abejas en las flores se mezclaba con la voz cantarina y, con modorra, se desvanecía en una cabezada. Dickon se sentó con las piernas cruzadas, con su conejo dormido en el brazo y una mano apoyada en el lomo del cordero. Soot había apartado a una ardilla y se acurrucó junto a él en su hombro, con la membrana gris caída sobre sus ojos. Por fin, Colin se detuvo.
«Ahora voy a dar una vuelta por el jardín», anunció.
La cabeza de Ben Weatherstaff acababa de inclinarse hacia adelante y la levantó de un tirón.
—Has estado dormido —dijo Colin.
—Nada de eso —murmuró Ben—. El sermón estuvo bastante bien, pero tengo que largarme antes de la colecta.
Todavía no estaba del todo despierto.
—No estás en la iglesia —dijo Colin.
“Yo no,” dijo Ben, enderezándose.
“¿Quién dijo que lo fuera? Oí cada palabra. Dijiste que la Magia estaba en mi espalda. El médico lo llama reuma”.
El Rajá hizo un gesto con la mano.
—Esa no era la Magia correcta —dijo—. Te pondrás mejor. Tienes mi permiso para ir a tu trabajo. Pero regresa mañana.
—Me gustaría verte dar una vuelta por el jardín —gruñó Ben.