Al primer sonido de su torrente de palabras, Colin se había quedado tan sorprendido que solo se había incorporado y escuchado como si estuviera hechizado. Pero en medio de aquello se había recuperado y había hecho una seña imperiosa a Dickon.
—¡Lléveme rodando hasta allí! —ordenó—. ¡Lléveme muy cerca y deténgase justo en frente de él!
Y esto, si me hacen el favor, fue lo que vio Ben Weatherstaff y lo que hizo que se le cayera la mandíbula.
Una silla de ruedas con cojines lujosos y mantas que se acercó a él pareciendo más bien una especie de carroza real, ya que un joven rajá iba reclinado en ella con aire de mando regio en sus grandes ojos de bordes negros y una mano blanca y delgada extendida con altivez hacia él.
Y se detuvo justo bajo las narices de Ben Weatherstaff. En realidad, no había de qué extrañarse de que se le abriera la boca de par en par.
—¿Sabe quién soy? —exigió el rajá.
¡Cómo se quedó mirando Ben Weatherstaff! Sus viejos ojos rojos se clavaron en lo que tenía delante como si estuviera viendo un fantasma. Miró y miró, tragó saliva para calar un nudo en su garganta y no dijo una sola palabra.
—¿Sabes quién soy? —exigió Colin con aún más altanería—. ¡Responde!
Ben Weatherstaff levantó su nudosa mano y se la pasó por los ojos y por la frente y entonces sí respondió con una voz extraña y temblorosa.
—¿Quién t’ eres? —dijo—. ¡Vaya que sí, que lo sé, con los ojos de tu madre mirándome desde esa cara! Dios sabe cómo has llegado hasta aquí. Pero si eres el pobre lisiado.