—No es—no es el mar, ¿verdad?, dijo Mary, mirando a su alrededor a su compañero.
—No, eso no —respondió la señora Medlock—. Ni tampoco son campos ni montañas; son solo millas y millas y millas de tierra salvaje en la que no crece nada más que brezo, árgoma y retama, y donde no vive nada más que ponis salvajes y ovejas.
—Siento como si pudiera ser el mar, si hubiera agua en él —dijo Mary—. Suena como el mar en este momento.
—Eso es el viento soplando entre los arbustos —dijo la señora Medlock—. Para mi gusto es un lugar salvaje y bastante sombrío, aunque hay muchos a los que les gusta, sobre todo cuando el brezo está en flor.
Y seguían avanzando por la oscuridad, y aunque la lluvia paró, el viento soplaba con fuerza, silbaba y producía sonidos extraños.
El camino subía y bajaba, y varias veces el carruaje cruzó un pequeño puente bajo el cual el agua corría muy deprisa haciendo mucho ruido.
Mary sentía como si el trayecto no fuera a acabar nunca y como si el páramo, amplio y desolado, fuera una vasta extensión de océano negro que ella estuviera cruzando sobre una franja de tierra firme.
«No me gusta», se dijo a sí misma. «No me gusta», y apretó aún más sus finos labios.
Los caballos subían por un trozo de camino empinado cuando ella divisó una luz por primera vez. La señora Medlock la vio tan pronto como ella y soltó un largo suspiro de alivio.
«Vaya, me alegra ver ese chisporroteo de luz —exclamó—. Es la luz de la ventana de la garita. Dentro de un rato tomaremos una buena taza de té, pase lo que pase».