en la que se posaba, se detuvo bastante de repente en el sendero.
—Creo que ese árbol estaba en el jardín secreto; me siento segura de que era así —dijo—. Había una pared alrededor del lugar y no había puerta.
Regresó a la primera huerta en la que había entrado y encontró al viejo cavando allí. Se acercó, se paró a su lado y lo observó unos instantes a su fría manera infantil. Él no le prestó atención, así que al fin le habló.
“He estado en los otros jardines”, dijo ella.
—No había nada que te lo impidiera —respondió con aspereza.
«Entré en el huerto.»
—No había ningún perro en la puerta para morderte —respondió él.
—Allí no había ninguna puerta hacia el otro jardín —dijo Mary.
—¿Qué jardín? —dijo con voz ronca, deteniendo su labor de zapa por un momento.
—El que está al otro lado del muro —respondió la señora Mary—. Hay árboles allí... vi las copas de ellos. Un pájaro con el pecho rojo estaba sentado en uno de ellos y cantó.
Para su sorpresa, aquel rostro arisco, viejo y curtido por la intemperie cambió verdaderamente de expresión.
Una sonrisa lenta se extendió por él y el jardinero pareció muy distinto.
Eso le hizo pensar en lo curioso que era lo mucho mejor que se veía a una persona cuando sonreía. No lo había pensado antes.
Se volvió hacia el lado del huerto de su jardín y comenzó a silbar, un silbido bajo y suave. Ella no podía entender cómo un hombre tan hosco podía emitir un sonido