“Parece que estás fuera todo el día, pero no creo que te haya hecho mal—no lo creo. La enfermera dice que comes mucho más de lo que lo has hecho nunca antes”.
—Quizá —dijo Colin, impulsado por una repentina inspiración—, quizá sea un apetito innatural.
—No lo creo, ya que su comida parece sentarle bien —dijo el doctor Craven—. Está ganando peso rápidamente y su color es mejor.
“Quizá—quizá esté hinchado y con fiebre —dijo Colin, adoptando un aire de desalentador pesimismo—. Las personas que no van a vivir suelen ser... distintas”.
El Dr. Craven negó con la cabeza. Tenía sujeto a Colin por la muñeca y le subió la manga para palparle el brazo.
—No tienes fiebre —dijo pensativo—, y la carne que has ganado está sana. Si podemos mantener esto, muchacho, no necesitaremos hablar de morir. Tu padre se pondrá muy contento al enterarse de esta notable mejoría.
—¡No quiero que se lo digan! —estalló Colin con fiereza—. Solo le decepcionará si vuelvo a empeorar, y podría empeorar esta misma noche. Podría darme una fiebre altísima. Siento como si estuviera empezando a darme una ahora. ¡No quiero que le escriban cartas a mi padre, no quiero, no quiero! Me están poniendo furioso y saben que eso me hace mal. Ya me siento caliente. ¡Odio que escriban sobre mí y que hablen de mí tanto como odio que me queden mirando!
—Shhh, hijo mío —lo consoló el doctor Craven—. No se escribirá nada sin tu permiso. Eres demasiado sensible con estas cosas. No debes deshacer el bien que se ha hecho.
No volvió a hablar de escribirle al señor Craven y, cuando vio a la enfermera, le advirtió en privado que no debía mencionársele tal