benefactor y amigo, tras entregarle el dinero con alegría, arrojar la nota al fuego. Y ahora, Khalid no es ni derviche ni filósofo, sino un hombre de negocios con un capital de veinticinco dólares en el bolsillo. Y con una quinta parte de este capital compra un carrito de mano de segunda mano a su vecino griego, se encamina con él hacia el mercado, realiza allí la compra de unas pocas cajas de naranjas, las clasifica en su carro en tres categorías —«no hay igualdad en la naturaleza», dice mientras hace esto—, clava un cartel con el precio al frente de cada categoría y comienza, en el nombre de Alá, su negocio. Así es como se mantendrá al aire libre doce horas al día.
Pero en el distrito donde es conocido no permanece mucho tiempo. La compasión de sus compatriotas le resulta peor que las medicinas del médico, y aquellos que a menudo lo habían oído discursear intercambiaban miradas significativas cuando pasaba.
Además, la policía no le permitía instalar su puesto en ninguna parte. «Ahí viene el orador del carrito», se decían el uno al otro; y antes de que nuestro pobre sirio se detenga a respirar, uno de ellos grita malhumorado: «¡Ándale, muévete de ahí! ¡Camina!».
Una vez Khalid se arriesga a preguntar: «¿Pero por qué a los demás se les permite montar sus puestos aquí?». Y el «poli» (pedimos disculpas de nuevo al Crítico) que se acerca haciendo girar su porra, apoya la mano en el hombro de Khalid y le suelta con calma: «¿Crees que no te conozco? Circula, te digo».
Oh, Jalid, ¿has olvidado que estos «polis» son los esbirros de Tammany? ¿Por qué te demoras, por tanto, y haces preguntas? Sí, haz una gran jugada de inmediato: sal del distrito por completo.
Ahora, hacia el East Side, rumbo al Barrio Judío, dirige Jalid su carro. Y allí se junta con otros buhoneros judíos de carrito y se aloja con ellos en un sótano similar al suyo en el Barrio Sirio.