El espanto de su propósito se alzaba como un espectro ante mí. Me junté las manos y lloré. Hice averiguaciones en la ciudad y en los lugares vecinos, pero sin ningún resultado.
¡Oh, aquel día terrible y lúgubre, en el que vayas donde vayas algo parecía susurrar en mi corazón: «Jalid ya no existe»! Fue la primera vez en mi vida que sentí las punzadas de la separación, el aguijón de la muerte y el dolor. Los días y los meses pasaron, confirmando sin piedad mi conjetura, mi creencia.
“Una tarde, cuando el último destello de esperanza se esfumó, me senté y compuse una trenodia en su memoria. Y la envié a uno de los periódicos de Beirut, con la esperanza de que Jalid, si aún vivía, tuviera la oportunidad de verla.
Fue publicado y citado por otras revistas de aquí y de Egipto, las cuales, en sus elogios, hablaban de Khalid como el joven filósofo y poeta baalbekense. Uno de estos periódicos, cuyo director es un querido amigo mío, de hermosa y ancestral virtud, omitió, por un sutil sentimiento de tierno respeto hacia mis sentimientos, el hecho de que Khalid se suicidó.
«Murió —decía el aviso— de una repentina y violenta deflexión de humores, que desconcertó al médico y se resistió a su pericia y a sus medicinas».
Otro diario, cuya religión es del estilo jesuítico, habló de él como de un miserable infeliz abandonado de Dios que no tenía derecho a la cristiana sepultura; y fulminó contra sus contemporáneos por elogiar al joven infiel y lamentar su muerte, propagando y justificando así su mal ejemplo.
Y así pasaron los días y los meses, y Khalid seguía muerto. En el verano de aquel año, cuando se proclamó la Constitución, y el país estallaba en motines durante las saturnales de la Libertad y la Igualdad, mi dolor era