Khalid se refiere, como de costumbre, a la infinita sabiduría del Todopoderoso y, sacando el pañuelo del bolsillo, le seca las lágrimas que cayeron —de los ojos de ella sobre los suyos—. Sale del vestíbulo, silencioso y triste, meditando en la vez primera en que estuvo allí como mendigo.
Ahora, el horizonte de la Hechicera está despejado. Jalid está allí solo; y su amor libre puede pasar libremente de él a otro. ¡Y qué mensajes intercambian! ¡Qué evaporaciones de las insipideces del amor libre! Jalid vuelve a unirse a Shakib, de quien no oculta nada. ¡Las epístolas son leídas por ambos, y a veces contestadas por ambos! Y ella, en un esfuerzo por parecer oriental, llama al derviche «Mi rosa siria», «Mi flor del desierto», «Mi muchacho beduino», etcétera, cerrando siempre su mensaje ya sea con un jirón de cielo sirio o con una carga de narcisos a lomos de camello.
Ah, pero no así terminará la obra. Es verdad que Khalid adorna su estudio él solo por un tiempo, o más bien lo adora en él; solo él la acompaña a Bohemia. Pero el derviche, que siempre se equivocaba en Bohemia—siempre a la puerta del diablo—, se arriesga una noche a escoltar a otra mujer hasta su estudio. ¡Ah, esos estudios! La Hechicera al enterarse del crimen enciende el fuego bajo su caldero. «¡Doble, doble, fatiga y doble!». Luego va al teléfono—grrrrrr, cerdo—, púrpura fenicia—, cuelga el auricular y revuelve el caldero. «¡Doble, doble, fatiga y doble!».
Pero la Derviche le escribe una carta extraordinaria, en la que sospechamos la pluma de nuestro Escriba, y de la cual no podemos sino transcribir lo siguiente:
«Hallaste en mí un corazón vacío —suplica—, y lo ocupaste. El diván que hay en él es tuyo, solo tuyo. Ni permitiré jamás que un visitante ocasional, un intruso, te exaspera.