haga, no logra convencerlo de que acepte el pasaje de primera que había comprado a su nombre. «No riñamos por esto —dice—; estaremos juntos a bordo del mismo barco, y con eso basta. En verdad, el peor modo de regresar a casa ha de ser en última instancia el mejor. No, Shakib, no importa cómo viaje, con tal de que me aleje pronto de este pandemonium de la Civilización. Ya mismo, mientras me siento en este baúl a esperar la hora de la partida, tengo un anticipo de la alegría de estar lejos de los gritos insidiosos de los vendedores ambulantes, las campanas atormentadoras del trapero, el aullido incesante de los niños, el traqueteo de carros y carretas, el zumbido malicioso de los tranvías de cable, los chirridos broncos de los botes de ferry, y la abominación atronadora, resonante, humeante, sofocante y cegadora de un ferrocarril elevado. Un músico podría extraer cierta armonía de este caos de ruidos, de este revoltijo de sonidos. ¡Pero yo— extráeme pronto de ellos! »
Ay, por favor, rápido, especialmente por nosotros y por el Lector.
Ahora, la cena ha terminado, la alfombra está doblada y se entrega a nuestro casero con nuestros salaams, los baúles están cerrados con llave y atados con cuerdas, y nuestros árabes se marcharán sigilosamente. Y pacíficamente también, si no fuera porque una hora antes de zarpar llega un mensajero con gorra para entregar un recado a Shakib.
Hay una agradable sensación de expansión al recibir un mensaje a bordo de un vapor, especialmente cuando el mensajero tiene que buscarte entre los pasajeros del Salón. Ahora bien, Shakib se dilata de orgullo al tomar el sobre en sus manos; pero cuando lo abre y lee en la tarjeta adjunta: «El señor Isaac Goldheimer le desea un buen viaje», da media vuelta rápidamente y sube a cubierta para caminar y disipar su ira.
Pues bien, este señor Goldheimer es justamente el casero que recibió la alfombra turca. Reflexionad en esto, Lector. El padre Abraham habría caminado con nosotros hasta la frontera para manifestar sus gracias y su gratitud.