El falso amanecer

Lo que los árabes siempre dijeron de Andalucía, Jalid y Shakib lo dijeron una vez de América: un país hermosísimo con un solo vicio: hace que los extranjeros olviden su tierra natal. Pero ahora ambos sufren de nostalgia y América, por lo tanto, se ha quedado sin un solo vicio. Es perfecta, celestial, ideal. En ella uno solo ve los vicios de otras razas y la fealdad de otras naciones. La propia América es tan encantadora como un bebé con hoyuelos en las mejillas, y tan inocente. Un bebé con hoyuelos, eso es. Pero esperad a que crezca, y tendrá más de un vicio que exigirnos olvidar.

Shakib, sin embargo, no va a esperar. Empieza a oír la llamada de su propia patria, ahora que su cuenta bancaria es lo suficientemente abultada como para procurarle el bajalato de Siria. Y Jalid, aunque su carrito de mano se ha convertido en un puesto de fruta fijo —y tal vez por esta misma razón—, desea ahora abandonar América sin demora. Teme que el éxito lo alcance. Además, el parque del Bronx ha despertado en él su amor por la naturaleza, largamente adormecido. Pues mientras se calentaba con las llamas del saber en el sótano, o retozaba con las Bágadas de Bohemia, o hacía campaña y discursos para Tammany, poco pensó en lo que había abandonado en su tierra natal. Los antiguos ríos históricos que fluyen por una tierra santificada por la divina locura del espíritu humano; las montañas nevadas a cuyos pies florecen el lirio y el adelfa; los bosques de pinos que exhalan su fragancia incluso entre las nubes algodonosas; los apacibles prados multicolores bañados por el sol; las vides enrejadas, los olivares de higueras, los huertos de membrillos, los naranjales: la ausencia de todo esto no turbó su serenidad en el sótano, ni su voluptuosidad en Bohemia, ni su entusiasmo en la Tierra de Tammany.