Ay, en este MS. que Shakib empaca junto con al-Mutanabbi en el fondo de su baúl para evadir el toque de Basilisco de los oficiales del puerto de Beirut, van empacadas todas las esperanzas de la Escuela Moderna.
Cárgate la mochila, Shakib; pues ya sea en la Casa Mena, o en los fumaderos de hachís de catarro, el Futuro bebe por ti, y sueña contigo y con tu Escuela sus sueños de opio.
Y Jalid, mientras tanto, se sienta impasible sobre su baúl, y Im-Hanna está cocinando la última cena de muyaddara.
La emigración ha introducido en Siria algo de los tres rasgos prominentes de la civilización: a saber, un poco de riqueza, unas cuantas ideas modernas y muchas enfermedades extrañas. Y de estas tres bendiciones, nuestros dos sirios están más que bien provistos.
Porque Shakib es un tipo de emigrante que regresa a casa próspero en todos los sentidos de la palabra. Un libro de versos para cortejar a la Fama, una carta de crédito para sobornarla si es necesario, y una papada doble para alabar a los dioses. Este es el conjunto completo de la prosperidad, que Jalid desconoce.
Pero tiene en los pulmones lo que el poeta Shakib no puede jactarse de tener; mientras que en el baúl no lleva más que unas pocas prendas de vestir, sus documentos y sus mantas. Y en el bolsillo tiene su cigarrera estriada de plata —el único objeto del que no puede separarse—, un medallón en forma de corazón con una pequeña estrella de diamante en la superficie —el único regalo que lleva consigo a casa— y un pasaje de tercera clase a través del Atlántico.
Porque Jalid no dormirá en una litera, aunque esté provista de cojines de plumón y pieles de tigre.
Y puesto que está decidido a pasar sus noches en cubierta, poco importa que viaje en primera clase, en segunda o en décima. Shakib, haga lo que