Y la batalla aún ruge, y las tropas que han salido para separar a las multitudes combatientes, habiéndose hartado en la última comida, ni siquiera pueden decir su parte:
Y aconteció que, cuando los tréboles y las picas se velan y la batalla se disipa por sí sola, la buena gente regresa a sus respectivos oficios y ocupaciones;
Pero los recalcitrantes perversos que quedan —y Jalid el baalbekí se cuenta entre ellos— son llevados por las tropas bien alimentadas antes mencionadas al Ayuntamiento y de ahí a la prisión del valiato en Damasco.
Y aquí termina nuestra esticometría de la Batalla del Toro.
Ahora bien, Shakib tal vez gaste sus zapatos esta vez, su lengua también, y su monedero, pero sin ningún propósito. He aquí que vuestro amigo el kaimakam está sombrío e impasible como un camello; ¿qué podéis hacer? ¿Susurrarle al oído? Los Padres han hecho eso antes que vosotros. ¿Deslizar una bolsa en su bolsillo? Ellos también han hecho eso, y con creces desde hace mucho. Sí, el Ayuntamiento de cada ciudad del Imperio es un epítome del Kiosco de Yildiz. Y vuestros kaimakams, y valis, y visires, todos han sido educados en el mismo Manual, en la misma Escuela Política y por el mismo Profesor. Que Jalِد, por lo tanto, descanse y medite sobre estos asuntos en silencio. Pues en el Ayuntamiento y durante el mes que pasa en la prisión de Damasco, según se nos dice, no pronuncia una sola palabra. Sus partidarios en prisión piden que se les enseñe su credo, y entre ellos hay algunos mahometanos: «Quemaremos a los sacerdotes y a su iglesia todavía y os seguiremos. Por nuestro profeta Mahoma que lo haremos...». Jalِد no responde nada. Incluso Shakib, cuando viene a visitarlo, lo halla mudo como una piedra, abatido por la adversidad y la enfermedad. Ya no se puede hacer nada. Al alma gigante excomulgada e incomunicativa, que lucha en una prisión de carne dolorida,