una gota de lluvia? Un amor tan profundo como el polvo, por decirlo así, pegado a la tierra; demasiado mezquino y lastimoso para ser llevado por la tormenta sobre abismos terribles hacia alturas gloriosas. Un amor, en una palabra, sin dolor, es decir, impuro.
En Baalbek, en cambio, apuró hasta las heces el dolor, mas no la dicha, del amor. Él y su prima Najma acababan de encender en el santuario de Venus las velas del altar de la Virgen, cuando una mano vil, la del jesuitismo, emergiendo de las tinieblas, colocó sobre ellos el apagavelas y se llevó su Felicidad. He aquí un amor divino, cuya dicha prometida le fue arrebatada.
Y ahora en Damasco, siente, por primera vez, el exquisito dolor y la alegría de un amor que aún no puede abarcar; un amor que, como la tormenta, lo lleva a través de abismos terribles hacia alturas desconocidas.
El amargo aguijón de un No que nunca antes había sentido con tanta intensidad.
La tortura y la dicha del suspense, que ahogaban el sueño, no las experimentó del todo hasta ahora.
Pero si no puede dormir, trabajará. Solo le quedan unos pocos días para preparar su discurso. No puede tener demasiado cuidado con lo que dice y cómo lo dice.
Hablar en la gran mezquita de los Omeyas es un gran privilegio. Una palabra pronunciada allí llegará hasta los confines más lejanos del mundo mahometano. Además, todos los ulemas y todos los fanáticos de turbantes pesados estarán allí.
Pero ni siquiera puede trabajar. Sobre la mesa que tiene ante sí hay un montón de periódicos de todas partes de Siria y Egipto —incluso de la India—, y todos bullen, por decirlo así, con el nombre de Jalid, el