Acerca de estas esencialidades, Khalid guarda silencio. Solo sabemos por él que es descendiente de los valientes fenicios navegantes del mar —un título que podrían reclamar con justicia incluso los aborígenes de Yucatán— y que nació en la ciudad de Baalbek, a la sombra del gran Heliópolis, a poca distancia del camino de montaña hacia los Cedros del Líbano. Todo lo demás en este sentido es oscuro.
Y el manuscrito de K.L., que guardamos bajo nuestra almohada durante trece días y noches, empezaba a preocuparnos. Al fin y al cabo, ¿no podría tratarse de una farsa literaria, pensábamos, y no sería este Jalid un mito? Y sin embargo, no parece haber buscado ningún bien material ni terrenal con la escritura de su Libro. ¿Por qué, entonces, iba a recurrir al engaño? Aun así, dudábamos.
Y una tarde nos retuvo el sandomante, o adivino de la arena, que estaba sentado con las piernas cruzadas en la acera frente a la mezquita. «Conozco vuestra mente», dijo, antes de que nos hubiéramos decidido a consultarlo. Y mascullando su «abracadabra» sobre la arena extendida en un paño ante él, tomó su varita de bambú y escribió en ella: ¡Jalid! Esto fue asombroso.
—Y sé más —dijo él. Pero tras escrutar el firmamento, meneó la cabeza con pesar y escribió en la arena el nombre de uno de los fumaderos de hachís de El Cairo—. Ve allí; y ven a verme de nuevo mañana por la tarde. Dicho lo cual, dobló su libro de magia de arena, se guardó los honorarios en el bolsillo y se alejó.
En aquel fumadero de hachís —el más apestoso y sórdido de la hilera en el Barrio Rojo—, donde las desleídas intelectualidades de El Cairo se agrupan pasada la medianoche, el nombre de Jalid evoca un ingenio muy resonante, y sarcasmo, y risas.
—Te refieres al nuevo Mahdi —dijo uno, ofreciéndonos su chibuk de hachís—; fuma por su salud y prosperidad. Ja, ja, ja.