nafta) y traiga un poco de agua para el extranjero. «Me parece que querrías lavarte los pies», dice. En verdad, eso es tan esencial y refrescante, después de un día de caminata, como lavarse la cara.
Me siento, por lo tanto, bajo el granado, me quito los zapatos y las medias, y la niña, una muchacha encantadora, de ojos oscuros y agudo ingenio, me sirve de la jarra. Intento tomarla de sus manos; mas ella no quería, según dijo, verse privada del placer de servir al forastero.
Habiéndolo hecho, me puse las medias y, dejando mis zapatos y mi cesta cerca de la puerta, entro en un beit (una casa de una sola habitación) amueblada con escasez pero con pulcritud.
- Las habituales esteras de paja están extendidas en el lado del invierno, detrás de la puerta;
- en el rincón hay un pequeño diván cubierto de lino con adornos de hermoso encaje hecho a mano, obra de la niña;
- y cerca hay unos cuantos cojines cuadrados en el suelo y una silla burda.
El seraj, que desprendía más humo y olor que luz, está colocado en una pequeña repisa adosada al pilar central del beit. Cerca de la puerta hay un banco para los cántaros de agua, y en el otro rincón se encuentran los colchones y edredones, junto con la tina de barro que contiene las hojas redondas de pan. De esto constan el mobiliario y la provisión de mi anfitriona.
“Su hijo, un joven de no más de cuarenta años, regresa de su jornada laboral un poco después de mi llegada. Y mientras él se detiene en la puerta, con el pico y la pala al hombro, su hermana corre a su encuentro y le susurra algo sobre el forastero. Sentado en el umbral, se quita las polainas de tela y los zapatos remendados, mientras ella busca el cántaro de agua. Tras haberse lavado, entra, saluda con gentileza y se acurruca en el suelo. La madre trae entonces una bandeja de mimbre en la que está