«No, corazón mío. Cuando esté curado de mi enfermedad volveremos a Baalbek, si quieres».
—Bien, bueno. Ahora, quiero decir... no. Me avergüenza hablar de tales asuntos.
—Habla, oh Gazalty (mi Gacela, o mi Aurora, o ambas); tus palabras son como la brisa perfumada, como los rayos de la luna etérea, que entran en este Templo sin permiso. Habla e ilumina este Templo tuyo que está en ruinas.
«Qué dulces son tus palabras, pero la verdad es que no puedo entenderlas. Son como los dulces que mi padre trajo una vez de Damasco. Uno come y exclama: “¡Qué delicioso!”. Pero uno nunca sabe cómo están hechos, ni de qué están hechos. Ojalá pudiera hablar como tú, ya habibi. Entonces no me avergonzaría de decir lo que quiero».
“Di lo que desees. Mi corazón está abierto, y tus palabras son rayos de luna plateados”.
“No me culpes entonces. Soy tan sencilla, ya sabes, tan tonta. Y me gustaría saber si vas a ir a la iglesia el día de nuestra boda con la ropa que llevas puesta ahora”.
«No si a ti te molestan, vida mía».
“¡Vaya, qué bien! ¿Y debo ir con mi vestido ordinario de domingo? Es tan sencillo; no lleva ni un solo volante”.
“¿Y para qué sirven los volantes?”
“Nunca he visto a una novia con un vestido sencillo; todos llevan volantes y volantes añadidos. Y cuando miro tu hermoso pelo... ¡Oh, que la gente diga lo que quiera! Un vestido sin volantes es feo.—¿Así que me comprarás un vestido de seda azul cielo, ya habibi, y también uno rosa, con muchos volantes? ¿No es así?”