viven en la penuria y zumban en su inanición sus oraciones, ni mucho menos. ¡Sus ollas de carne no son pocas, y su mesa es un prodigio de ascetismo! ¿Y por qué no, si sus fértiles haciendas —tres cuartas partes de las tierras de aquí están en manos muertas del clero— pueden rendir de todo, desde capullos de seda hasta fosas de cal? Os vestirán de seda al menos; encalarán vuestros hogares y sepulcros, si es que no pueden encalar otra cosa. Gracias a ellos, en tanto conserven alguna reminiscencia de negocio en la cabeza para mantener al Diablo alejado de ella.
El monje capataz lee con un ojo y vigila con el otro. «Trabajad —grita—, cada minuto perdido es robado a la abadía. Y quien robe, mirad el foso: su fuego no es nada comparado con Yahhanam». Y el argumento cumple su propósito. Los obreros se apresuran de aquí para allá, acarreando broza; el primer fogonero se la pasa al segundo, el segundo al tercero, y este alimenta al volcán llameante, humeante y fulgurante. «¡Yallah!» (¡Sigan así!), exclama el monje capataz. «Quemen el credo del diablo», grita uno. «Quemen el infierno», grita otro. Y así, bromeando en serio, trabajando con tesón y resistiendo, queman las montañas hasta convertirlas en cal, hacen que las propias rocas rindan algo.—Fuerza y bendiciones, hermanos.
Tras la habitual pesquisa sobre el de dónde y el adónde, su condición monacal ofrece la tabaquera.
—¿No? Enróllate, pues, un cigarrillo —sacando una bolsita de felpa que contenía una mezcla de las mejores raíces nativas.
Estos, nos dijeron, se cultivan en las tierras del monasterio. Hablamos de los productos de capullo de la temporada.
«¡Maldita sea la morera!», exhala el monje. «Estamos convirtiendo todas nuestras fincas en huertos frutales y naranjales. El cultivo del gusano de