más intenso, más profundo que nunca. No solo yo, sino las ciudades y los desiertos de Siria y Arabia, echaban de menos a mi querido amigo. Qué gloriosamente habría ocupado la tribuna de la época, meditaba con tristeza. … Oh, Khalid, nunca podré perdonar este crimen tuyo contra los sagrados ritos de la Amistad. Tal desamor, tal crueldad inexorable, jamás los había observado antes en ti. Por mucho que te haya beneficiado tu retiro en las montañas, por mucho que tu soledad te haya otorgado salud, poder y sabiduría, tu cruel negligencia no puede ahogarse del todo en mi regocijo. Olvidar a quienes te aman por encima de todo en el mundo—a tu madre, a tu prima, a tu afectuoso hermano—
Y nuestro Escriba continúa, sollozando como un buen sirio su queja y su alegría, desbordándose ora en verso, ora en lo que es peor, en prosa rimada, hasta que llega al punto que para nosotros tiene importancia.
Jalid, en el invierno del primer año del Dustur (Constitución), le escribe muchas cartas desde Beirut, ¡de las cuales él nos da no menos de cincuenta! Y de estas, las siguientes, si no las más picantes e interesantes, son las más indispensables para nuestra Historia.
Mi querido hermano Shakib: > > ¿A quién, si no a ti, antes que a nadie, debería enviar la primera palabra de paz, la primera señal de la resurrección? ¿A mi madre? ¿A mi prima Najma? Bueno, sí. Pero si les escribo, mis cartas se te llevarán para que las leas y respondas. Así que ahora te escribo directamente, esperando que les hagas llegar estas nuevas de alegría. Ha pasado más de un año desde que me escabullí de Baalbek, dejándote a oscuras sobre mi paradero. Sin duda, merezco el castigo de tus pensamientos más amargos. ¿Pero qué podía hacer? Tal es el rigor de la clase de vida que llevé que cualquier comunicación con