Via Dolorosa
Con sus bombachos y amplios pantalones y sus gorros carmesí, llevando cada uno un atado y una alfombra bajo el brazo, Shakib y Khalid son introducidos de contrabando por el puerto de Beirut de noche, y llevados sanos y salvos en remos hasta el vapor. En verdad, nos encontramos en un país donde no se puede viajar sin pasaporte, ni contraseña, ni un pequeño dinero de paso. Y los barqueros y funcionarios del Imperio otomano saben leer mejor una pieza de oro que un pasaporte. Así que Shakib y Khalid, al no tener lo segundo, deslizan unas cuantas de las primeras, y son pasados de contrabando. Una última mirada nostálgica y persistente hacia atrás, y los picos oscuros del Líbano, más allá del cual su ciudad natal de Baal duerme en paz, se alejan de la vista. Navegan por el mar abierto de la esperanza y la alegría; «bajo el viento favonio del entusiasmo, sobre las olas amistosas de los sueños juveniles», se mecen. Sí, y cantan de alegría. Más y más lejos, hacia las costas bañadas de oro de tierras lejanas, hacia las ciudades generosas y los campos generosos de Occidente, hacia el Paraíso del Mundo—hacia América.
No necesitamos detenernos demasiado con nuestro Escriba en los repulsivos detalles de la historia del viaje.
Nosotros mismos hemos conocido un poco del sufrimiento y la miseria que los emigrantes deben pasar, antes de alcanzar ese Paraíso Occidental de la imaginación oriental.
Cómo se apiñan como ovejas en cubierta de Beirut a Marsella; y cómo son transportados como ganado bajo las escotillas a través del Atlántico; y cómo los tiranizan y amedrentan camareros rudos y despectivos; y los hacen pagar por un trozo reseco de buey y una rodaja de pan negro semejante al pedernal: todo esto lo sabemos.