Volantes y arruches

Ahora que hay una tregua en las maquinaciones de la compañía de Jesús, pasaremos una página o dos en el relato de Shakib sobre el cortejo a Jalِد. Y al parecer todo es propicio. Los hados, al menos al principio, no son crueles. Pues la disputa entre el padre y el tío de Jalِد ayudará ahora a propiciar el romance de Jalِد.

En efecto, el padre de Najma, por fastidiar a su hermano, le abre las puertas al sobrino desterrado y se hace el sueco ante los arrumacos que sobrevienen. Y tan interminable filfa hila al respecto nuestro Escriba, que Khalid y Najma de veras parecen los más tontos y lánguidos tortolitos bajo el sol. Pero lo que hemos extraído de la narración bien podría tener para nuestros lectores cierto curioso y ajeno atractivo.

He aquí, pues, algunas cuentas del collar romántico de Shakib. Cuando Najma cocina mujaddara para su padre —nos cuenta—, nunca deja de acercarse al puesto de ramas de pino con una fuente llena. Y esto para Jalid era como el maná. Pues nunca, mientras cenaba este único plato, soñaba con los lujos de mesa y cocina de la Ermita en Bronx Park. De hecho, nunca envidió a los estadounidenses comedores de cerdo, a los ingleses comedores de carne de res o a los franceses polífagos. «He aquí un plato de lentejas digno de los dioses», solía decir. ⁠…

Cuando Najma va al manantial por agua, Khalid, al cruzarse con ella por casualidad, le quita el cántaro del hombro y le dice: «Vuelve tú a casa; yo te llevaré el agua». Y raudo se dirige al manantial, donde las mujeres allí reunidas llenan sus oídos de risitas y cháchara inquisitiva mientras él llena su cántaro.