corazón lleno de confianza, me respondió: «Creía en Cristo que, antes de partir de esta vida, me vería convertido en un católico fiel».
Esto a mí. Pero a Ti, fuente de misericordias, le tributó oraciones y lágrimas más copiosas, para que apresurases Tu auxilio e iluminases mis tinieblas; y acudía a la Iglesia con mayor fervor, y pendía de los labios de Ambrosio, pidiendo la fuente de aquella agua que salta hasta la vida eterna.
Mas a aquel varón lo amaba como a un ángel de Dios, porque sabía que por su medio yo había sido conducido, por el momento, a aquel estado dudoso de fe en el que ahora me encontraba, a través del cual ella confiaba de la manera más segura que yo pasaría de la enfermedad a la salud, tras el acceso, por así decirlo, de un ataque más agudo, que los médicos llaman «la crisis».
Cuando entonces mi madre había llevado una vez, según solía en África, a las Iglesias construidas en memoria de los Santos, ciertas tortas, y pan y vino, y se lo prohibió el ropero; tan pronto como supo que el Obispo había prohibido esto, abrazó sus deseos con tanta piedad y obediencia, que yo mismo me maravillé de cuán prontamente censuró su propia práctica, en lugar de discutir su prohibición.
Pues el amor al vino no asediaba su espíritu, ni la afición al licor la incitaba al odio de la verdad, como le ocurre a no pocos (tanto hombres como mujeres), que se rebelan ante una lección de sobriedad como hombres bien borrachos ante un trago mezclado con agua. Mas ella, cuando llevaba su cesta con el alimento festivo acostumbrado, para ser probado solo por ella y luego regalado, jamás añadía más que una sola copita de vino, diluida según sus propios hábitos abstemios, que por cortesía probaba. Y si había muchas iglesias de los santos difuntos que debían ser honradas de ese modo, ella seguía llevando consigo esa misma copa para usarla en