Llegaba ya el día en que había de dejar esta vida (día que Tú bien conocías, nosotros ignorábamos), y sucedió —disponiéndolo Tú, según creo, por tus ocultos caminos— que ella y yo nos hallábamos solos, apoyados en cierta ventana que daba al jardín de la casa donde nos hospedábamos, en Ostia; allí, apartados del bullicio de la gente, tomábamos fuerzas para el viaje tras las fatigas de una larga travesía.
Estábamos, pues, conversando a solas con mucha dulzura; y olvidando lo que queda atrás y extendiéndonos a lo que está por delante, investigábamos entre nosotros, ante la presencia de la Verdad —que Tú eres—, cómo sería la vida eterna de los santos, que ni el ojo vio, ni el oído oyó, ni ha subido al corazón del hombre.
Pero jadeábamos con el ansia de nuestro corazón en pos de aquellos arroyos celestiales de tu fuente, la fuente de la vida, que está en Ti; para que, rociados según nuestra capacidad, pudiéramos meditar de algún modo sobre un misterio tan elevado.
Y cuando nuestro discurso fue llevado a aquel punto en que el deleite mismo de los sentidos terrenales, en la luz material más pura, no era, respecto a la dulzura de aquella vida, ni siquiera digno de comparación, sino ni de mención; elevándonos nosotros con un afecto más ardiente hacia el «Mismo», fuimos pasando gradualmente por todas las cosas corporales, aun por el mismo cielo desde donde el sol, la luna y las estrellas alumbran sobre la tierra; sí, íbamos remontándonos aún más alto por la meditación interior, el discurso y la admiración de Tus obras; y llegamos a nuestras propias mentes, y las traspasamos para llegar a aquella región de abundancia inagotable, donde apacientas a Israel para siempre con el alimento de la verdad, y donde la vida es la Sabiduría por quien todas estas cosas son hechas, y las que han sido y las que serán, y ella no es