Porque Tú encenderás mi lámpara, Señor Dios mío; Tú alumbrarás mis tinieblas; y de su plenitud hemos recibido todos, porque Tú eres la luz verdadera que alumbra a todo hombre que viene al mundo; porque en Ti no hay mudanza, ni sombra de
Mas yo me apresuraba hacia Ti, y era rechazado por Ti para poder gustar de la muerte: porque resistes a los soberbios. ¿Mas qué hay más soberbio que mantener yo con extraña locura ser yo por naturaleza lo que Tú eres?
Pues aun cuando yo estaba sujeto a cambio (siendo esto por demás manifiesto para mí, ya que mi mismo deseo de hacerme sabio era el anhelo de pasar de peor a mejor), preferí, sin embargo, imaginar que Tú estabas sujeto a cambio, y que yo no era lo que Tú eres.
Por tanto, fui repelido por Ti, y resististe a mi vana terquedad, e imaginé formas corpóreas, y, siendo yo carne, acusé a la carne; y, viento que pasa, no volví a Ti, sino que avancé y avancé hacia cosas que no tienen ser, ni en Ti, ni en mí, ni en el cuerpo. Ni fueron creadas para mí por Tu verdad, sino ideadas por mi vanidad a partir de cosas corpóreas.
Y solía preguntar a Tus fieles pequeñuelos, mis conciudadanos (de quienes, sin saberlo, me hallaba exiliado), solía preguntarles, parlanchín y necio: «¿Por qué yerra entonces el alma que Dios creó?». Mas no permitía que se me preguntase: «¿Por qué yerra entonces Dios?». Y sostenía que Tu sustancia inmutable erraba por coacción, antes que confesar que mi sustancia mudable se había descarriado voluntariamente y ahora, como castigo, yacía en el error.
Tenía yo entonces unos veintisiete o veintiocho años cuando escribí aquellos libros; rumiando en mi interior ficciones corporales, que zumbaban en los oídos de mi corazón, las cuales volví, oh dulce verdad, hacia tu melodía íntima, meditando en lo «hermoso y conveniente», y anhelando detenerme a escucharte, y regocijarme grandemente con la voz