Allí está guardado todo lo demás que pensamos, ya sea ampliando o disminuyendo, o variando de cualquier otro modo aquellas cosas a las que ha llegado el sentido; y todo lo demás que ha sido encomendado y almacenado, que el olvido aún no ha devorado ni sepultado. Cuando entro allí, exijo que se traiga lo que quiero, y al instante surge algo; otras deben buscarse durante más tiempo, las cuales son traídas, por así decirlo, de algún receptáculo interior; otras se precipitan en tropel y, mientras se desea y requiere una sola cosa, irrumpen como diciendo: "¿Acaso soy yo?". A estas las aparto con la mano de mi corazón del rostro de mi recuerdo, hasta que lo que deseo se desvele y aparezca a la vista desde su lugar secreto. Otras cosas acuden con facilidad, en orden ininterrumpido, a medida que son llamadas; las que van delante ceden el paso a las siguientes y, al ceder el paso, quedan ocultas a la vista, listas para venir cuando yo quiera. Todo lo cual sucede cuando recito algo de memoria.
Allí se conservan todas las cosas de manera distinta y bajo capítulos generales, habiendo entrado cada cual por su propia vía: como la luz, y todos los colores y formas de los cuerpos por los ojos; por los oídos, toda clase de sonidos; todos los olores por la vía de las narices; todos los sabores por la boca; y por la sensación de todo el cuerpo, lo que es duro o blando; caliente o frío; áspero o rugoso; pesado o ligero; ya sea exterior o interiormente al cuerpo. Todo esto lo recibe aquel gran puerto de la memoria en sus innumerables recovecos secretos e inefables, para ser provisto y sacado a la luz en caso de necesidad; entrando cada cual por su propia puerta y quedando allí almacenado. Y sin embargo, las cosas mismas no entran; solo las imágenes de las cosas percibidas están allí listas para que el pensamiento las recuerde. ¿Cuáles imágenes, y cómo se forman, quién puede decirlo, aunque aparezca claramente por qué sentido ha sido introducida y guardada cada