Y miré y quedé atónito; y no hallé a dónde huir de mí mismo. Y si intentaba apartar mi mirada de mí, él proseguía con su relato, y Tú de nuevo me ponías enfrente de mí, y me empujabas ante mis ojos, para que descubriese mi iniquidad y la aborreciese. La había conocido, pero hacía como si no la viese, la pasaba por alto y la olvidaba.
Mas ahora, cuanto más ardientemente amaba a aquellos cuyos afectos sanos oía decir que se habían entregado por completo a Ti para ser curados, tanto más me aborrecía a mí mismo en comparación con ellos. Pues ya habían transcurrido muchos de mis años (unos doce) desde aquel decimonoveno en que, al leer el Hortensio de Cicerón, me sentí incitado a un amor ardiente por la sabiduría; y todavía seguía posponiendo el rechazar la mera felicidad terrenal y entregarme a la búsqueda de aquello en lo que no solo el hallazgo, sino el buscarlo mismo, había de preferirse a los tesoros y reinos del mundo, aun hallados ya, y a los placeres del cuerpo, aun extendidos a mi arbitrio.
Mas yo, infeliz, infelicísimo, en el umbral mismo de mi temprana juventud, te había pedido la castidad, diciendo: «Dame castidad y continencia, pero no todavía».
Pues temía que me oyeras pronto y me curaras enseguida de la enfermedad de la concupiscencia, la cual deseaba ver satisfecha antes que extinguidísima. Y había andado errante por caminos torcidos en una superstición sacrílega, no ciertamente convencido de ella, sino prefiriéndola a las otras que no buscaba religiosamente, sino que combatía con saña.
Y había pensado que por ello difería de día en día rechazar las esperanzas de este mundo y seguirte a Ti solo, porque no aparecía nada cierto hacia donde dirigir mi rumbo. Y ahora había llegado el día en que iba a quedar al descubierto ante mí mismo, y mi conciencia iba a reconvenirme. > "¿Dónde estás ahora, mi lengua? Decías que por una verdad incierta no querías desechar el equipaje de