cuando lo quisiera, podría hacer; porque poco después, cuando lo quisiera, lo querría por completo. Pues en estas cosas la capacidad era una con la voluntad, y querer era hacer; y sin embargo no se hacía: y mi cuerpo obedecía más fácilmente al más débil querer de mi alma, moviendo sus miembros a su señal, de lo que el alma se obedecía a sí misma para realizar en la sola voluntad este su magno querer.
¿De dónde viene esta monstruosidad? ¿Y con qué fin? Brille tu misericordia para que pueda preguntar, por si acaso las penas secretas de los hombres y los más oscuros dolores de los hijos de Adán tal vez me respondan. ¿De dónde viene esta monstruosidad? ¿Y con qué fin? La mente manda al cuerpo, y este obedece al instante; la mente se manda a sí misma, y es resistida. La mente manda a la mano que se mueva; y es tanta la prontitud que la orden apenas se distingue de la obediencia. Sin embargo, la mente es mente, la mano es cuerpo. La mente manda a la mente, a su propio ser, que quiera, y sin embargo no lo hace. ¿De dónde esta monstruosidad? ¿Y con qué fin? Se manda a sí misma, digo, a querer, y no mandaría a menos que quisiera, y lo que manda no se hace. Mas no quiere enteramente: por eso no manda enteramente. Pues en cuanto quiere, manda; y en cuanto no quiere, aquello que es mandado no se hace. Porque la voluntad manda que haya una voluntad; no otra, sino ella misma. Mas no manda enteramente, por tanto lo que manda no es. Pues si la voluntad fuera entera, ni siquiera mandaría que fuera, porque ya lo sería. No es, por tanto, una monstruosidad querer en parte y no querer en parte, sino una enfermedad de la mente el no alzarse por entero, sostenida por la verdad, agobiada por la costumbre. Y por eso hay dos