embarcaciones surcaban las aguas de orilla a orilla. en raras ocasiones se le había presentado un espectáculo más alegre o interesante a la mirada de un viajero retornado. Orlando se inclinaba sobre la proa, absorta en el asombro. Sus ojos se habían acostumbrado durante demasiado tiempo a los salvajes y a la naturaleza como para no quedar embelesada por estas glorias urbanas. Aquella, pues, era la cúpula de San Pablo, que el señor Wren había construido durante su ausencia. Cerca de allí, una mata de pelo dorado brotaba de una columna; el capitán Bartolus estaba a su lado para informarle de que aquello era el Monumento; había habido una peste y un incendio durante su ausencia, dijo.
Hiciera lo que hiciere para contenerlos, las lágrimas acudieron a sus ojos, hasta que, recordando que a una mujer le sienta bien llorar, las dejó fluir.
Aquí, pensó, había tenido lugar el gran carnaval. Aquí, donde las olas batían con brío, se había alzado el Pabellón Real. Aquí había conocido por primera vez a Sasha. Por aquí (miró hacia las aguas chispeantes) se solía ver a la binguera congelada con sus manzanas en el regazo.
Todo aquel esplendor y corrupción había desaparecido. Desaparecida estaba también la noche oscura, el aguacero monstruoso, las violentas marejadas del diluvio. Aquí, donde icebergs amarillos habían corrido en círculos con una tripulación de infelices aterrorizados encima, una bandada de cisnes flotaba, orgullosa, ondulante, soberbia.
Londres mismo había cambiado por completo desde la última vez que lo había visto. > Entonces, recordaba, había sido un grupo de casitas negras y ceñudas como escarabajos. Las cabezas de los rebeldes habían sonreído en picas en Temple Bar. Los pavimentos empedrados habían apestado a basura y