lo mire”. Y una vez más, tras un intervalo de unos tres años cientos, Nicholas Greene tomó el poema de Orlando y, depositándolo entre las tazas de café y las copas de licor, comenzó a leerlo. Pero ahora su veredicto era muy diferente de lo que había sido entonces. Le recordaba, dijo mientras pasaba las páginas, al Catón de Addison. Podía compararse favorablemente con Las estaciones de Thomson. No había en él rastro alguno, daba gracias a Dios, del espíritu moderno. Estaba compuesto con una atención a la verdad, a la naturaleza, a los dictados del corazón humano, que era verdaderamente rara en estos tiempos de excentricidad sin escrúpulos. Debía, por supuesto, publicarse al instante.
En realidad, Orlando no sabía lo que quería decir. Ella siempre llevaba sus manuscritos consigo en el escote de su vestido. La idea divirtió considerablemente a Sir Nicholas.
—¿Pero qué pasa con las regalías? —preguntó él.
La mente de Orlando voló al Palacio de Buckingham y a unos potentados de piel oscura que casualmente se alojaban allí.
Sir Nicholas estaba de lo más divertido. Le explicó que aludía al hecho de que los señores ⸻ (aquí mencionó a una conocida editorial) estarían encantados, si él les escribía unas líneas, de incluir el libro en su catálogo. Probablemente podría conseguir unas ganancias del diez por ciento sobre todos los ejemplares hasta dos mil; a partir de ahí serían el quince. En cuanto a los críticos, él mismo le escribiría unas líneas al señor ⸻, que era el más influyente; luego un cumplido —digamos un pequeño elogio de sus propios poemas— dirigido a la esposa del director del ⸻ nunca hacía daño. Llamaría a ⸻. Y así seguía sin parar. Orlando no entendía nada de todo aquello y, por vieja experiencia, no se fiaba del todo de su buena voluntad, pero no